La guerre tous les matins

On est dans un décor style “Triplettes de Belleville”, 7 heures moins le quart, 10 novembre, veille d’un grand jour, je ne sais plus lequel d’ailleurs, paraît qu’ils sont tous morts. Il pleut, bien sur, et le chauffage est en panne, mais le plombier va passer, un jour que je serais sur les nerfs, et pas là. Machinalement j’allume le poste, un super gadget de luxe auquel je ne comprends pas grand chose, mais ça en jette. La Bourse continue de dégringoler, les arabes envahissent la France, Charles Martel les arrêtent à Poitiers. J’écoute, en buvant un café déjà tiède, un rappeur arranguer les spéculateurs, plus fort que moi, je me marre, ma fille passe ensuquée par une nuit trop courte, elle me dit: “c’est pas du rap ça, c’est du slam”, je lui réponds, “slam va bien”, elle boit son jus d’orange glacé et prend d’office la salle de bains en me jetant un regard qui en dit long sur mon humour. Moi, j’ai en tête une belle campagne de pub. Une qui va faire parler, belle et tout. Un peu chère mais après tout on attrape pas les mouches… Et puis des photos, des vraies avec mannequins, lumière, casting, stylisme, presque de la pellicule. Fifille sort de la salle de bains, serviette éponge sur la tête, brosse à la main, elle dit “c’est la guerre tous les matins, trop nulle la vie”. Bon, alors on fait quoi ?

On se prépare papa.

Et après, bientôt Noël la tête dans le cul de la dinde, les cadeaux aussi inutiles qu’idiots, le p’tit Jésus qui sait plus et moi je vais me payer un reportage à Marseille, des machines, du soleil, des photos Toto, rien que des photos, ils vont pas nous casser le moral, détruire nos illusions, manquerait plus que ça, moi photographe patenté, reconnu, ignoré, errant dans un no man s’ land de pixels, accroc du ferricyanure de potassium, roi du nid d’abeille, le nez sur le dépoli et les pieds dans les cumulus à la recherche des âmes du Normandie Niemen.